Aurora

- Chovem flores e nem assim...

- Como?

- Me desculpe senhor, acho que eu pensei alto!

- Às vezes não podemos nos conter, não é?

- Eu me distraio facilmente...

- Por isso ser tão amena, menina!

- Já nos conhecemos?

- Acredito que não, mas os seus olhos me são tão familiares que me dão dúvidas.

- Que têm meus olhos?

- Você sorri com eles. De uma simpatia tão transparente que me transporta para outras épocas. Ah, que bela forma de se ver o mundo!

- Obrigada, eu acho...

- São bonitas, não são?

- Você também vê as flores?

- Sim filha, eu vejo.

- Então não é tão mal quanto eu pensava.

- Eu?

- Não! Você é muito gentil, senhor.

- O quê é então?

- A minha vista. Quero dizer, outras pessoas também veem o que eu vejo, então isso é bom.

- As pessoas olham. Ver é diferente.

- Como assim?

- Filha, existem dois tipos de palavras: as que nos fogem à memória e as que nos escapam pela boca.

- E?

- Em ambos os casos queremos dizer algo avidamente.

- Eu acho que eu nunca parei para pensar nisso.

- Pois você falava sobre as flores quando eu te interrompi pela primeira vez...

- O senhor já parou para pensar no que seria do inverno sem a florescência dos ipês? Como é que as pessoas podem passar pela praça sem se deterem a admirar o espetáculo que é a vida? Eu não consigo lidar com a ideia de ter que viver rápido, eu preciso sentir o mundo e para isso eu levo tempo. Eu desdobro cada camada e a sinto junto a mim, você entende?

- Assim é o Ver.

- Eu sou uma. Como poderiam indicar-me, narrarem-me o que há para ser visto se eu não vejo distinção entre as partes? Eu não consigo enxergar a observação senão como um processo de autoanálise. Eis o ipê a florescer, toda a maternidade e maturação. Eis-me então: menina, mãe e anciã, una mas não única; plural como me couber, até que eu me estenda e me entenda como Todo. Eu, que gesto o mundo, minha morada iluminada.

- A união como ápice da percepção. Ver é participar do êxtase divino. Um Sol para cada ventre, e cada mãe é uma constelação. O universo desdobrado em cada átomo resplandece aos olhos de quem se permite.

- E como pode haver desinteresse? Apatia é rigidez. Todo ato de resistência é uma demonstração de entropia existencial. Da mesma forma, todo estímulo externo que nos conduza a estados de consciência, prazerosos ou não, aparta-nos de nós mesmos e amputa-nos do mundo.

- Às vezes, filha, elegemos as vias mais difíceis por não podermos compreender a simplicidade da vida.

- Quando o que nos resta é permitirmo-nos e ainda assim falseamos em verdades unilaterais... Quantos são os que têm como dogma a própria liberdade e reafirmam-na ao mundo presos a tal ilusão? O exterior ilustra o interior, o liberto é notável!

- E não por que demonstre apenas beleza – pois a possui, em todos os parâmetros e com toda a subjetividade que lhe é devida –, mas por desmerecer as comparações a ponto de ser único e assim reconciliar-se com Deus. Esta é a estética da qual tratamos aqui: a luminosidade sobre a cabeça dos deserdados, a canonização do simples, pois é íntegro.

- O Belo como resultado palpável da sutilização dos sentidos. Transpessoal, intransferível e inefável; mas reconhecível e evidente.

- Eis o véu. Há o Abismo. E por trás das cortinas não há tragédia ou comédia, senão o espetáculo indistinto e indefinido ao infinito.

- É como a flor que cai da árvore.

- A tarde se estende por toda a eternidade. E as pessoas vêm e vão...