tempo estraño

Um punhal, de cabo branco, enterrado na raiz da árvore mais frondosa que se via ali.  A lâmina não fere, mas reestabelece a ordem. 

Confesso que ando displicente com a escrita… Não com as anotações, que são diárias e já fazem parte da rotina. Nem com os meus roteiros de produções audiovisuais, pois também têm um tempo próprio e um público com o qual estou comprometido.  Mas eu estou em falta com essa escrita para mim, sabe? Que está desamarrada de todo e qualquer objetivo, senão o de me expressar livremente. Que não leva em conta o leitor, nem suas opiniões ou sua existência. Essa escrita que por tanto tempo fundamentou a minha alma e que hoje apenas complementa o que o silêncio me supre.  As linhas, em geral, continuam sendo preciosas. Sintetizo  num texto bonito, com as marcas da minha poética, tudo aquilo que me inspira e que ressoa comigo, para também ficar marcado nesse diário íntimo - que não é nem diário, e nem tão íntimo assim.  Esse espaço, portanto, ainda é um templo que me acolhe e que me inspira. E eu vou continuar voltando aqui, descrevendo o encanto-às-vezes-fugidio do cotidiano. Eu sei carregar as mi

               Tudo vai ser      o que tem que ser                 quando for  e da maneira que for

Me espremo para exprimir sumo do que sou