tempo estraño

Meias Verdades sobre Meias Amantes

2012-02-13T12:11:00.001-02:00

Eu nunca as quis por completo, é verdade.
Aficionado com as obras do acaso, eu nunca quis colocar limites no politeísmo. Restrição de crenças & outros tipos de jejum sempre ocasionaram-me um enjôo egoísta, típico da solidão em que costumo me conservar.
Os costumes são todos falidos, pois são rotineiros. As latas em conserva estão todas vencidas, a começar pelo prazo de validade que já fora previsto e está desnudo na própria embalagem.
O acaso, eu ja mencionei anteriormente, é obra da ingenuidade. Essas coincidências só impressionam os distraídos, traídos por seu aluar. Esses idos & vãos, surpresas de um destino doce ou cruel, são SUAS atribuições, demasiadamente românticas.
Que acusem-me do Amor-Livre! Quem quer ferir, já foi ferido. Pois este amor já está bem morto & é a liberdade que o comprova! Não haveriam de ser antônimos, opostos, a se encarar... Mas que posso fazer se o meu amar exige tanta maturidade? Que essas declaracões de guerra são inoscentes & infantis; e a ressurreição deste amor, que por vezes se debate no túmulo, exige a captura –

de minha atenção.

O deslumbro profetiza a morte do ser livre.
Mas, cá entre nós: supertições à parte.

Citação

2012-02-07T01:28:00.006-02:00

✉

E poder dizer todo dia:
"you meet me at a very strange time in my life"

Rastros

2012-01-27T11:35:00.003-02:00

Disse-me impulsiva. Quisera eu sê-lo.
E da forma como veio, sutil! Como uma frase que termina em reticências; um suspiro prolongado, de quem anseia & se permite ir além.
Há quanto fugiste de mim o deslumbro que faz-me eufórico neste instante?
Espontaneidade que se fora e retorna na composição! Indícios do contágio!
Se refaço meus últimos caminhos posso procurar os vestígios do sorriso que me deras, sem nem se dar conta!

Linhas que se sustentam

2012-01-25T12:48:00.004-02:00

aos personagens da rotina, passantes & demais abdicados.

A arrogância da convicção:

Uma poesia de versos autônomos!

Para cada frase, um patrôno;

Para cada passante, imaginação!

Íntegro, mesmo em lacunas!

Pontes compostas num improviso

Na transposição surge o sorriso

Flexibilidade em cada coluna!

Mas convicção é ingenuidade

Toda obra se resume em esperança

O automatismo dos passos de dança

O despertar perdeu sua naturalidade.

O sentir aguarda a permissão do despertador

Em toque, ousado, da atenção: um rapto!

Palavras curtas, de grande impacto

Já não é mais rotina: tem amor.

Almaquista

2012-01-23T01:14:00.002-02:00

Alma que está

Alma que está acordada

Alma que está acordada, aqui está.

Alma aqui, está acordada!

Almaquista!

Do alquimista ao almaquista:

transmutação da alma.

Silêncio

2012-01-01T23:13:00.001-02:00

O crente que mais converte é aquele que deixa transparecer a sua paz de espírito.

OroborO

2011-12-29T03:06:00.002-02:00

"Meu fim é meu começo"

Constatou, ainda que tardio

E, de encontro ao vazio,

Fez jús ao ser avesso.

Ascensão por equivalência.

Depôs a ingenuidade

Depois, ao si covarde,

E entregou-se à impermanência.

Fez-se ciclo que não cessa

No Ir-e-vir imensurável

No instante, o instável!

Tomou o Caos como promessa.

Os opostos em comunhão,

O acaso afogado na areia.

O Todo é teia.

Ampulheta: delicada transição.

Os nós frouxos e a corda partida

Apossara-se do leme com firmeza

Agora era-se a correnteza

E apenas o contemplar da âncora ida.

Em posse da guia de oito apoios

Soube-se breve, mas pertinente

E, como ele, tantos outros dirigentes

Mas, além do trigo; em terra, o joio.

Convicções contrariadas no desvelar:

Quanta ingenuidade!

Pois toda aquela emancipação, por ansiedade!

Afinal, o Uno é par.

A serpente exalta: tudo tem preço!

Mesmo a cura, provém do veneno.

E, depois do susto, constata sereno:

"Meu fim é meu começo"

Prelúdio: de mãos livres.

2011-12-29T02:13:00.004-02:00

Antes de encerrar-me, disponho-me em linhas livres.
Ainda consciente do ciclo sem brechas, o retomar constante: nunca houve início ou fim; coloco aqui uma pausa forçada.

Retrocessos, esclarecimentos posteriores, monólogos internos ( e agora expostos), em uma pretensão de serem marcados por um relógio estático. Não! Tudo continua em seu eixo: do caminho às cinzas, à reconstituição inesgotável em cada simples processo; fluxo individual que compõe o todo.

Mas esta é a vontade manifesta. É o que se diferencia de quem se deixa aguar ou quem vá se frustrar. Aqui & Agora é em que me torno: pleno.

---

O tempo, enfim, justificou-se em estrañeza quando pude concebê-lo como a-linear.

Confesso o quanto de energia toma-me o ato de "ver" o TODO assim, mas a questão é enxergar a ONIPRESENÇA do tempo. Ainda que seja uma tarefa delicada:

à toda sincronia, uma causa & à todo acaso, uma morte!

com o tempo explanado, o estraño, então, talvez morre.

Ou, talvez, o estraño já tenha se caracterizado como um novo adjetivo.

A omissão de um "agá" ou a presença do "til", a modificação ortográfica e a inserção em diversos contextos, mesmo longe de meu consciente, mesmo longe de meu consentimento (!), leva-me à uma expressão que vem ilustrar a estranheza com um certo fascínio: um culto ao místico, àquilo que é raro porém deslumbrante! a cautela com o novo, ainda que haja o ímpeto do desvelar! o ser estraño, aquele que destoa do contexto, mas que prova-se estar perfeitamente adaptado pela curiosidade que desperta.

Pois não seria o tempo "estraño", portanto?!

Nesta intercessão - momentânea, e suave para você, eu espero - deixo explicitadas as novas direções.

Não temos Norte! apenas o sul que deixamos para trás...

mas este Sul é marcado por vestígios deste fluxo incessante.

não há reviravoltas, nada de correções de rotas instantâneas: se voltas a ver o mapa, todas as milhas percorridas, estão lá os detalhes! Todo e cada repuxo; as frestas tornando-se lacunas e um Tempo impositor, como este sol que atravessa as nuvens que se fazem obstáculos, fazendo-se majestoso, tornando-se, aos poucos, irrefutável.

Sigo sem bússola, pois tenho-me em meu novo ditado:

manuseio & intuição

Ouro de Tolo

2011-12-25T05:58:00.000-02:00

A mesa de cacife alto exige movimentos cautelosos: pertinência no agir.

Ensopado

2011-12-18T08:44:00.001-02:00

As gotas correm por um rosto deformado que sustenta, no entanto, os mesmos belos traços de sempre. Desleal: que lhe falta um sorriso nesta face ensopada pela chuva persistente e sobra-lhe alguns pensamentos pendentes, vestígios de sua intensidade voluntária.
Ela ficara marcada em seu semblante. E com o vidro do ônibus de volta embaçado, a ausência da coragem em imprimir-lhe algum desenho, alguma frase. Deixara de ser impetuoso: pensava em quão definitivas seriam aquelas palavras contidas, o receio de encarar-se em versos curtos que lhe refletissem a indecisão. Mais: sua impotência perante o destino.
E a despedida que se fez ligeira. Que se fez insuficiente, que resultou nestas palavras. Mas, querida, ao contrário de tantos outros aos quais eu deixei subentendido o mundo em versos, idênticos a estes!, à você a necessidade de ser explícito. Tanto, que me marcas diretamente no rosto, em olhos pequenos e distantes, pensativos numa solidão conveniente.
Tens, então, longe daqui, destas linhas ensaiadas e refeitas, o nó desfeito. A garganta livre de amarras sussurrando, no nosso tom de voz, o que eu havia deixado passar.
E que passe a chuva, passe o tempo, estraño, como sempre. As marcas vão passar logo. E você?

Fardo

2011-11-30T00:04:00.008-02:00

de devaneio dominical & das frustrações de fazer “apoteose" inteligível oralmente.

lido, ironicamente, no Sarau dos Vira-Latas.

. . .

Há textos que não cabem na leitura para terceiros.

Ainda que declamem-no com ardor e intenção; ainda que a voz tenha a entoação adequada para perfurar qualquer obstáculo sonôro e fazer-se triunfante em um ambiente; ainda que o intérprete consiga reunir a atenção de seus expectadores e colecioná-la com uma satisfação fria, como fazem os poetas: manipulando as palavras que os agradam e encaixando-as com destreza em uma composição majestosa. Há frases indecifráveis aos ouvidos, há palavras cuja voz é incapaz em proferir-las.

Um texto carrega rasuras, texturas, borrões! De café ou de um vinho barato, que preenchem-no as lacunas e completam-no no contemplar. Um texto e seu contexto: ilegível à língua. E que esta tateie, no escuro, à vontade! Mas as entrelinhas escondem o essencial e há segredos que não se revelam à luz de holofotes. Que só um abajur ao pé da cama ou uma luminária improvisada serão capazes em restituir-lhe o real sentido.

O público pode deliciar-se com a atuação e todo o teatro deste que declama. Mas, em meio a um mar de gente, há aqueles ansiosos, em uma indignação justa, por sentirem-se assaltados! Estes compreendem que o que lhes é exposto em uma prosa maquiada é apenas parte de um todo; que as peças não dão conta de traduzir a obra, que se faz tão mais profunda do que uma leitura excepcional; que, fracionado, o texto só carrega o deslumbre deste que vos lê, só carrega a responsabilidade de gritar ao mundo aquilo que o tocou tão íntimo.

Para o leitor é um alívio. Quase como uma confissão em troca de obter-se são, este compartilha suas sensações pensando fazer-se menos egoísta. Se a intenção é o que vinga, perdõem portanto este elo entre vós e a liberdade, inconsciente de estar usurpando da platéia a oportunidade do primeiro contato direto, da apreciação sem expectativas ou interpretações precedentes. O roubo do íntimo!

Se é pretenção ou apenas ingenuidade de querer ser lido pela alma, ao menos o texto permite mostrar-se o bastante, em um estímulo sutil mas eficiente, ao despertar a curiosidade destes ouvientes pacientes. E se os grilhões que vos são expostos aqui passam a incomodar-vos realmente, a busca, posterior, será insistente, pois trata-se de liberdade.

E se, para nada mais, além de seu próprio contentamento, serve este intermédio que aqui se dispõe, tem, em último caso, a função de vos instigar.

Da Liberdade

2011-11-18T00:49:00.001-02:00

A liberdade "real" só existe a título de ilustração.

Quando se compreende o que ela é, em essência, compreende-se que não se pode obtê-la.

E, assim, responsabilidade para lidar com tal condição humana...

a utopia jaz na mente de incapazes.

Instinto

2011-11-16T23:31:00.001-02:00

Aquele que não anseia novos ares

descobre-se inconsciente de seus próprios pilares.

Da curiosidade

2011-11-06T11:46:00.002-02:00

Identificada aqui como instinto humano, numa pitada de sarcasmo que a tempera:

pois se não pra ouvir confissões alheias, qual outro mérito em ser padre?

Cartas Marcadas

2011-10-31T23:47:00.002-02:00

Pra começar, eu nem sei como!

Errante, azarado!

Que nesta mesa eu perdi até o sono

Pensando-me: o verme ou o arado?

E na estrada, dividido

A cicatriz na terra.

O curinga, em estardalhaços!, embaralhado – fui traído!

E nestes montes, dedos se confundem com serra.

Grãos não dão trégua

E toda frase é uma aposta

Palavras, precisas, como léguas

Silêncio, interminável, como resposta.

Conclusões se desequilibram em abismos

E – é um garoto?! – debruçado sobre sua alma

O jovem perdura em seus cismos

E o velho insiste em lhe pedir calma.

Em devaneios, um arrepio:

Pois todo fim é só um meio.

Mas há quem espere palmas ou assobios

Viva para o delírio alheio

Os ápices foram cancelados

A cena, apoteótica, extendida!

O acaso descartado

E a ansiedade pela despedida...

Não haverão créditos & não teremos vencedores.

O destino é uma farsa, assim como o é, quem dele faz graça.

O jogo é contagiante apenas para quem é novo no barco:

A sorte é superestimada.

Amor Louco

2011-10-23T16:36:00.001-02:00

E quando tiveres um Amor Louco, conte-nos uma crônica.

Leves Deslizes

2011-10-16T07:56:00.001-02:00

ao som de Constantina

Vem-lhe, então, o mundo inteiro, em seu peso & pesar, debruçar-se em suas costas & encharcar-lhe em lágrimas escorregadias que lhe inundam a dúvida & recheia-lhe de incertezas.

Vem-lhe só. E, precavido, nem espera ser acolhido.

Desacreditado, não espera nem ser notado.

Mas pesa. E pesa mais do que um mundo só. Pesa mais do que uma vida de solidão; o suficiente para fazer os ombros cederem.

O peso do desequilíbrio.

Demasiado

2011-10-09T16:49:00.002-03:00

Sabia bem que o amor os separaria em breve.
Convivia com esta convicção desde que o conhecera, desde que o despira por inteiro com olhos detalhistas, num fascínio embriagado de quem se depara com uma história de mil-e-uma páginas e uma capa atraente.
A estante é alta e está repleta de livros interessantes. É um universo de páginas e cores e letras aonde a curiosidade pulsa involuntária e o tempo se abstém na contagem – não o perceberia voar ainda que o relógio da parede badalasse em um estrondo não habitual.
E, com estes olhos, era fácil deixar-se perder ali. Prendia o ar para imergir nestas águas quando deu-se conta de que nem sabia por onde começar! E as opções eram tantas, o cardápio era tão variado que perdera-se antes de entrar no labirinto. Extasiada, permaneceu apenas a encarar a pequena biblioteca lendo título por título e tentando decodificar algum padrão para a ordem de disposição dos livros.
Não achou padrão algum. Ou talvez tenha apenas se distraído em meio às capas e desistiu de sua busca; achou-a sem fundamentos, algo do gênero. Mas, de repente, não pôde prosseguir a desvendar aquele paraíso literário pois deparava-se com aquele que seria o centro de suas atenções pelas próximas horas, dias, meses...
O cuidado com que estendera a mão e posteriormente viraria as páginas revelava todo seu encanto para com o livro. Ela esperava pelas frases seguintes com uma ansiedade tão intensa quanto era a surpresa de ler e admirar-se com cada palavra que seus olhos varriam. Demorava-se, em um misto de tortura e hedonismo, mas ambas as sensações lhe deliciavam imensuravelmente. Aquele livro parecia a completar e, no entanto, sabia-se não poder depender dele para isso.
A frase definitiva, a maldita profecia, viera logo após a introdução. Já haviam se apresentado, e aquele estranho que fora sutil em seus parágrafos e que vinha a agradando linha após linha, só foi tomá-la por inteira pela ironia: como um alguém que só se dá conta do valor do objeto perdido.
Inquieta, ela o folheava com ávidez em busca da síntese. Uma palavra-chave qualquer que conseguisse resumí-lo, algo que tranquilizasse aquela mente febril, incessante em pensar nele. E fora encontrar ali, no início, o anúncio, em letras miúdas no centro de uma folha branca, de sua natureza – a qual ela chamou perversa & cruel.
Revelou-se tão despretencioso que o silêncio que provocou no cômodo foi ensurdecedor. O momento mudo de reflexão, imposto por palavras pequenas mas que detinham alguma veracidade perturbadora, concluiu-se em um comentário curto, sussurrado para o ar, quase que de forma inconsciente:

“humano, demasiado humano.”

E, de fato, a crueldade dos términos inesperados.
Pois quem foi que disse que ser “humano” era alguma garantia?

Tratado sobre a Percepção

2011-09-23T00:13:00.004-03:00

"nada é verdadeiro, tudo é permitido"
Hassan-i Sabbah

naquela convocação simples de fazer-se existir;

na entrelinha sutil, mas exposta!

e pela transmutação da percepção, depois de vista não há volta.

é como o amor à primeira vista, que só vai se configurar "instantâneo" nos olhares posteriores.

é como a palavra precisa, que só a é por estar contextualizada.

é o tempo, que intervém com naturalidade, indisposto a fazer considerações...

e nos basta o agora!

pois façamo-nos permissíveis em imaginação,

já que nada é verdadeiro.

Inflexível

2011-09-19T22:20:00.006-03:00

Faço o que eu quero sem me preocupar se é

ilegal,

imoral

irreal.

Cifrado

2011-09-12T23:28:00.007-03:00

num dia eu sou sereno, no outro eu sou veneno

assim me altero & me alterno.

num dia, paciência: espero...
no outro, indolência: Inferno!
sincero,
ainda que enfermo.

de semblante incerto, sou dúvida em questão
curiosidade me implora desnudo, mas é questão de humor...

conheço mil-e-um sorrisos para fazer meu silêncio inteligível.

Fome

2011-09-06T22:47:00.003-03:00

As palavras viriam?
Mas sinto que meu silêncio é perturbador; estou certo?
E, se quem calas consente, sôo incerto o suficiente para teres me decidido por mim?!

E as palavras vieram, realmente!
E que lhes dizem?!
Se já sou um enigma despretensioso, imaginas-me o intuito!

A compreensão só se faz ilegível por ser simplista.

E a liberdade fora mesmo podada!
Quisera eu vê-la crescer uniforme, mas não: desgarrada. Não rebelde como o CAOS, mas apenas intolerante. Crescera alheia e florescera apenas frutos de vidro!
Reluzentes, porém duros.

Ó! DISCÓRDIA!

mas a fome já me fora saciada...

Roupa de Cama

2011-08-31T22:49:00.003-03:00

O quarto escuro pertence apenas a nós. O mundo se perdeu por detrás daquela porta e os únicos vestígios da realidade são as gotas da tempestade que molham nossos corpos ao adentrarem pela janela.
As cortinas dançam sobre nós. Formam um véu que nos coloca sob a chuva, diante de uma imensidão de nuvens cinzas... e por que não? Estamos no céu!
A cama estreita nos ajunta. Encostada à parede sou feito refém!
E tu dormes tão serena que me envergonhas; Tens os olhos tão tranquilos que me preocupas; O modo como te sentes à vontade me causa um leve desespero.
Adormecestes agarrada ao meu corpo, como se eu pudesse desprender-me... como se já me conhecesses há tempos! E, realmente, eu não sou insomne, mas não duro muito embaixo de outros lençóis.
Também não sou de perambular pela casa: aprecio o silêncio durante a manhã, de forma que até meus passos me causariam incômodo, portanto o ruído usual é o da porta da frente recostando-se levemente e encerrando as noites de forma definitiva. Sabe? Eu também prezo por isso:
encerrar as portas, pontuar.

No entanto hoje eu preservo o silêncio quieto ao teu lado, pois não me sinto no direito de acordar-te. Sinto-me responsável pela tua posição aconchegante, por teus sonhos, pelo lençol encharcado que, mais do que a chuva fina que partilhamos, carrega também gotas do meu suor, meu cheiro, carrega ainda algumas das palavras que escaparam de meus sussurros, confissões, poesias...

Mas, se sou prólixo, sei me conter.
Pois o silêncio é sagrado até o teu despertar.

Combinação de Infinitos

2011-08-23T00:32:00.009-03:00

ao som de This Will Destroy You

– Olhe-me nos olhos enquanto fala comigo – pediu-me com sua característica voz doce, mas em um tom quase imperativo que não me deixava muitas opções.

Ela realmente fazia questão daquilo. Tinha seus motivos, toda sua desconfiança, seus truques para reconhecer a veracidade das palavras, mas, mais do que tudo isso, tinha aquele par de olhos cinzas que me vasculhavam por completo, deixavam-me absorto.

– Eu não consigo.

– Por que?

– Eu não sei lidar com olhares, com profundidade...

– E quão raso estamos agora?

– Perdão?

– ... pois a maré está baixa e os rios correm ansiosos para desaguar em um oceano, mas se perdem no encontro; e desde então já não há volta, é superficial demais, não é?

– Não é questão de não saber nadar, não é da ordem de não ter medo de água ou de não se arriscar pela temperatura. Eu realmente venho fugindo da frieza das coisas ultimamente, mas o fato é que estar imerso, sozinho, nesta imensidão azul me causa um leve desespero. A ansiedade do retorno à superfície; a angústia de sentir-se no meio do nada; o arrependimento do mergulho, de ter alimentado expectativas, ter apostado poder chegar mais fundo e realmente ter acreditado em tudo aquilo. E, no fim das contas, descobrir-se apenas contra o relógio, sendo asfixiado, não pela água ao meu redor, mas pelos grãos de areia que não param de cair do orifício da ampulheta.

– E tudo serve ao tempo.

– E o tempo é estraño.

– E talvez cruel...

– Ou indiferente. Talvez ele flua de seu modo, de forma inconsequente, sem se colocar propositadamente contra o universo, mas apenas o sendo.

– Corre despretensioso.

– Ou anda apenas. Somos nós os apressados...

– Pois quem sabe do amanhã?

– Se te verei novamente...

– Ou se vou conseguir decifrar teu olhar, prendê-lo por algum tempo e sentir que te tenho atencioso, assim, sabe? Todo aqui, todo em mim.

– Mas talvez eu não saiba conceder intimidade às pessoas...

– Pois eu não quero concessões! Eu não quero permissões, pedidos, contratos. Eu não quero licença e não vou pedí-la enquanto invado teu mundo.

– E eu não vou pedir que seja cuidadosa com teus rastros. Me deixarás marcado assim como o tempo o faz, (o fez). E, ingênua, posso chamá-la também despretensiosa. Mas és tão intensa que não flui como as horas; consome-se, como em combustão. E ardes como o fogo: seja em desejo, seja em poesia.

– Dizeis-me ser o fogo quando tu quem promovestes um incêndio; Deixas-me à vontade para vasculhar-te e, no entanto, evitas-me em olhares; acusas-me marcante, colocas-me como intensa, mas quando devolves-me um sorriso tens-me desmantelada. E eu me encolho para recolher meus cacos fascinada com o contraste da simplicidade com teu universo tão complicado. E fico admirada ainda por ser fogo, sendo tu o impetuoso: quais são as regras do teu jogo, se isso for ausência de intimidade?

– E tudo tem de ser um jogo?

– E tu tens de sempre te esquivares?!

– E se eu avanço minhas peças?

– Tens, em breve, um movimento final...

– Que consiste?

– Na reconciliação dos opostos, o compartilhar de universos, a combinação de infinitos. Mas acho que isso seria um empate... e seria íntimo demais para você.

– Pois eu não sei lidar com perdas, e nunca disse que queria ganhar. E eu estaria sendo insincero se... dissesse que não me sinto completamente à vontade ao teu lado.

Enumerado

2011-08-09T22:03:00.002-03:00

Antes, dois eram um e essa matemática fazia sentido.

Agora o sentido extinguira-se e, menos do que um, eram dois; cada qual com a sua jóia, carregando o mundo nos dedos.

Antes que o mundo acabe

2011-08-05T18:33:00.002-03:00

O Gênesis como um matrimônio.
A cria deslumbra-se sincera consigo
Depara-se com o todo e tudo é apenas um e, em imagem e semelhança, sente-se completa, enfim.
A dúvida permanece, eterna
No entanto, a convicção momentânea do paraíso; e é isso que nos compõe mortais!
O tempo, intocado, recebe radiante o juramento de eternidade enquanto os dedos são suaves ao receberem a troca e assim o homem se divorcia da natureza
Mas, antes que o mundo acabe, o homem hesitará.
E quando o fizer haverá aqueles dois segundos de fricção do esforço de separar-se da aliança.
Dois segundos eternos,

de pura reflexão.

Máxima

2011-07-29T21:23:00.000-03:00

Semear o caos e apreciar o efeito.

Bússola

2011-07-24T15:50:00.003-03:00

Certo seria se agora eu estivesse me sentindo perdido.

Seu tanto faz me deixa doente.

P&B

2011-07-17T14:21:00.001-03:00

Abraçou-me enquanto meus braços pendiam, caídos, colados rente ao corpo. Eu permanecia inerte, imóvel em minha introspecção, porém presente, atento e ansioso às palavras que eventualmente viriam sopradas em forma de um sussurro.
Desde o contato com os seus braços as cores se foram e, novamente, meu coração batia acelerado, naquele ritmo esquisito de quando você está perto. Uma ansiedade engasgada, um cortejo desalinhado com passos estrondosos que me desconcertam.
O rosto escondido em meu ombro, de braços abertos a me enlaçar, e no entanto, talvez, mais fechada do que nunca. Encoberta em seus motivos, não há espaço para hipóteses, mas todas as palavras são imprecisas e ressoam tempo demais em minha cabeça: ou em um ensaio ou em uma memória.

Sou público, mas não me publico.
E, de pensamentos tão privados, minha boca permanecerá cerrada.

Sem graçejos, desta vez.

Ansioso

2011-07-07T02:29:00.000-03:00

já não faz muito sentido diferenciar letras maiúsculas das outras.
já não tem porquê contar os dias, os beijos, as horas...
soa como se o tempo tivesse passado tão rápido

e eu ainda nem cansei de consultar meu relógio.

Copo d’água

2011-06-25T16:10:00.002-03:00

Acordar, agora, é a recomposição do fôlego.
É como se, há muito, eu estivesse preso em um mergulho forçado e duradouro! E nunca houveram pesadêlos que traduzissem a aflição de ter a respiração privada desta forma.
Envolto em um oceano traiçoeiro que expõe-me, convidativamente, águas domesticadas & que me apunhala (o ego!) com o reflexo da simplicidade e do ser comum: incapaz em seus caprichos!
Porém a gravidade endossa-se:
O castigo transcende a lição de moral e quando tenho-me são, guardado de volta à minha estante, de volta ao meu ciclo que eu, ingênuo, achava-o hermético,

então o reflexo não é só do ego despedaçado; mas também o de um corpo rasgado e marcado pela experiência, real,
até demasiadamente.

E quando vejo-me desesperado, nessa ânsia pelo oxigênio, satisfeito por respirar; Quando vejo- me contente de possuir ar em meus pulmões

é quando descubro-me ridículo!
E a descrição dos fatos me vêem em uma única palavra que se impõem imperativamente como insubstituta:
INFANTIL!

E não de forma a reprimir-me ou desmerecer-me; não no sentido de denotar minha imagem... Mas para caracterizar-me! Colocar-me como criança, diminuído diante da majestosidade que é o universo e da complexidade que são as teias do chaos.
Desaparece aquele velho orgulho tradicional, já empoeirado em sua altivez egóica e o que lhe substitui é seu oposto indubitável:
Resta-me então a sensatez,
de, ainda como criança,não chorar e não voltar a face ao além, desmerecendo a lição.
Resta-me a esperança de estar correto quando exalto em um sussurro

que são águas passadas.

Inédito

2011-06-11T22:36:00.001-03:00

Sou doado demais à minha vontade para ser previsível.

Melodioso

2011-06-10T12:16:00.004-03:00

Como um jazz que se alonga noite adentro
E as palavras que se encaixariam perfeitamente nas entrelinhas,

mas são desnecessárias.

Como um sussurro ao pé do seu ouvido,
O calor da voz que provoca o estremecer,

porém mudo.

As frases de impacto decoradas & ensaiadas morrem todas antes da pronúnica e são só reticências...

E cada ponto do que eu tenho a dizer é um mero movimento de lábios.
Cada letra calada é um suspiro.
Cada respiração involuntária é intensa.

E, ofegante, tem os olhos fechados e um sorriso suave, extasiado.
Eu aplaudo o maestro, confrontando-o em frente ao espelho.

Tudo soa como música aos meus ouvidos.

Apelido

2011-06-07T02:35:00.003-03:00

Arranca-me um sorriso, pois meu nome é angústia.

E tens-me raro: que não costumo ser sincero com meus desumores.
Mas, afinal, o elogio é um desafio.

e eu mesmo sou um mar de rosas

– infestado de espinhos.

Distraído

2011-05-31T02:57:00.001-03:00

Sempre fui meio desligado. De andar contra a correnteza das multidões e sair embaraçando-me em destinos alheios, lendo poesia em palavras caladas e distraindo-me em detalhes despercebidos. De afogar-me na maré do cotidiano por estar entretido com o passado. E me ater aos acasos e encontros que a vida promove; deliciar meus olhos em caligrafias deixadas ao vento, meus ouvidos em conversas vizinhas, meu olfato em essências tímidas – e que para mim gritam. Ser tão impetuoso em sentimentos! E, no entanto, ser contido; tido apenas em olhares demorados, em silêncios inspiradores, em expressões faciais que revelam o que o nó dado à garganta encerra.

E ser raro, restrito. De pensamentos privados e sorrisos enigmáticos. Mil-e-um deles, ambos. E quantos destes não me pertencem? Despertos num devaneio ou numa afeição instantânea...

Pois apaixono-me diariamente! Coleciono o que tanto me intriga, sublinho meus interesses nos passantes, perco meu fôlego e deixo-me arrastar, almejando ser levado em conjunto. E – quase – deixo-me ser descoberto. Mas não! Sempre fui volátil demais... e volto atrás, de pés firmes, decidido e desinteressado, prestes a me distrair com outros, pois detalhes não me são suficientes; minha atenção é inconstante.

porém, desde você, não há mais nada.

e se não há nada, é porque já se tem tudo.

Agasalhe-me

2011-05-22T04:13:00.002-03:00

E, naquele dia, quando saí de casa ao seu encontro, vestindo apenas minha camisa xadrez de botões, estava inseguro sobre o tempo. O inverno se fazia notável e o vento que me alisou quase me fez voltar para casa para me agasalhar mais. Mas então eu percebi:
que não importava quantas blusas eu vestisse, meu frio na barriga não cessaria.
And it’s always just like the first time.

A etimologia mente

2011-05-12T11:59:00.000-03:00

Favor não confundir caos com caô, amo com amor, gesto com gestor.

Tortuoso

2011-05-06T01:33:00.001-03:00

Os olhares tateiam-me e a loucura tatua-me.

O tempo, torcido feito toalha, se esvaiu sem deixar trocados;
dobrou a esquina amarrotado,
e foi ter com o solo, tonto.

A queda foi o acertar-se dos ponteiros: desorientados, já não sabiam para onde correr neste extenso labirinto.

E eu provo a tinta e conquisto atenção: que venho confundindo as datas e as luas e me perdendo nas demarcações dos calendários.

Desentendido

2011-04-30T06:18:00.001-03:00

Garotos, tímidos em seus diálogos desconexos, disfarçam-se em excentricidades.
e se fazem falsos para com os demais. Mas não! incompreendidos, apenas.
Garotos carregam consigo suas advertências, expõem-se em ares seguros.
mas suas introspecções constantes, seus pensamentos longínquos, fluídos ao silêncio de quem se perdeu por aí.
Um estoque de passos tortos e algumas moedas no fundo de um bolso surpreendido. Palavras atadas à garganta e a boca seca, desgostosa.
Garotos transbordam tranqüilidade. Mas o excesso prova-se descontrole; e tens um par de olhos inquietos aonde se lê o desespero.
E feitos fortaleza, resistem em um orgulho desonesto.
Vêm as horas, discretas, amontoando-se furtivamente para, de forma impiedosa, anunciar um amanhecer impreterível.
O sol urge e já é hora de pisar em casa.

Lágrimas contidas não deixam rastro.

Sobre o Alívio & Sobre o Fascínio

2011-04-14T16:16:00.004-03:00

-Sou apaixonada pelo seu silêncio.
O sussurro, infestado de meias palavras sorrateiras, trouxe-me de volta ao real com um susto. E o coração, interrompido, não se decidia pelo motivo.
Próxima ao meu ouvido eu pude presenciar sua respiração tímida e, em dois movimentos, meus ombros estavam cobertos por seus volumosos cabelos.
Pôs-se em minha frente, a encarar-me, procurando uma resposta qualquer em meu corpo. Seus olhos, intensos, imploravam para fluírem com seu ímpeto habitual. Que queria explodir em palavras e em reticências. E no entanto seguia fria, de expressão calculada, a me testar? mas calada como estive há pouco; como permaneci.
Demorou-se um pouco mais diante de mim. E doce, não me cobrava respostas; apenas as esperava, consentindo minha ausência sonora. E ela amava estar ali consigo mesma e comigo ao mesmo tempo.
E leu em mim a reciprocidade.
Por fim um sorriso contido iluminou sua face contando-me sobre o alívio e sobre o fascínio. Então se retirou.
...deixando comigo seu cheiro, impregnado em minhas roupas e suas palavras, gravadas em minha memória.

E, de distraído, passei a [um silêncio] concentrado.
Havia tanto no que pensar.

Fail

2011-04-10T18:04:00.003-03:00

'cause you took a "f" from your LIFE.
and then, it's just a LIE.
a big one.

Palavra

2011-04-04T02:26:00.003-03:00

que seja cobrada a honra dos que dão sua palavra & a língua dos que não a dão.

Indefinível

2011-03-31T14:32:00.004-03:00

As nuvens casam-se sobre mim.
Interpõem-se sem qualquer pudor e dão novas formas ao céu.
Minha imaginação, dotada de asas, alcança o paraíso.
E nessa altura meus olhos já foram tomados e encerram-se diante dos raios do sol que cobre minha face.
O céu se desconstrói e eu me faço daltônico: as cores perdem suas individualidades e tornam-se ilimitadas. Tenho, então, o Todo ao meu dispor.
As sombras, extintas, assim como as dúvidas, revelam-me o céu aberto, imponente em sua simplicidade.
E o despertar faz-se segundos antes do abrir das pálpebras.
E a meia constatação define o caos, indefinível:
“tempo estrano”

Pois nada é verdadeiro; e tudo é permitido.

Delírio

2011-03-23T14:09:00.004-03:00

“Quer pouco, terás tudo. Quer nada, serás livre”
Fernando Pessoa

O mundo se delicia em suas entrelinhas.
Enquanto as passagens, transições, fazem-se ligeiras e indelicadas, o eterno permanece intocado.
O apogeu é atemporal. Incompreendido em essência, e relevado em detalhes.
Nem o relevar, nem o revelar.
As frestas aos curiosos, o despertar aos desapercebidos. E os despercebidos contentam-se com o palpável.
A pretensão matou a expectativa.
A palavra, desprendida do papel, difere-se da ovelha desgarrada do pastor, em liberdade. O infinito abomina descrições.
O homem, despido de desejos, depara-se com a vontade, como em um reflexo de si mesmo.
Aquele que atravessa o espelho torna-se, sobretudo, divino.
Aos demais, insuficientes em suas reflexões, sobra o fardo narcisista.

Desencontros

2011-03-16T13:41:00.003-03:00

Quis tanto te contar o quanto tua, nossa, cena me marcou que até me esqueci o que ia dizer.

Soneto

2011-03-09T18:36:00.004-03:00

Dizeis-me que sou um poema. Que agrado à todos, cada um com suas contentes lembranças que tiram de mim e que, afinal, em essência, não sou nenhuma destas lembranças.
Dizeis-me que sou esta poesia porque trago alegria, mas, por trás de máscaras de palavras, este sim, sou eu, triste.
Dizeis-me que me queres curto, para que possa levar-me contigo no bolso, sem que o vento ameace tirar-me de ti. Mas, querida, esqueces que a poesia é livre; e esqueces que a tristezza é complexa demais para ser curta. E que mesmo o curto não está a salvo do furto.
E dizeis-me que me queres rimado. Que ressôo como eco em teus ouvidos por horas a fio. E lhe desperto calafrios ao som das lembranças dos sussurros. E, posso sim, ser melodioso. Mas não me peças para ser métrico, que sou inconstante demais para isso.
Exigistes de mim o término em reticências, mesmo sabendo-me ser tão definitivo... E sabeis que a minha vaidade não permite um refrão extra após o ponto final.
Que, se afinal sou um poema, sou um soneto de versos contados.
Declamado com ardor

e expirado em um suspiro.

Suor

2011-02-28T16:10:00.002-03:00

As cartas mais belas são aquelas cheias de rasura.

Estas encenam a dificuldade de serem escritas, o ardor com o qual o autor escolhe as palavras e o tremor que lhe causa o amor.

Que uma carta pressupõe um amante. Que as palavras exigem algo além da indiferença. Que o capricho se esvai ao toque da sinceridade.

E não pude maquiar minhas sentenças tortuosas e ilegíveis.

Reescrevê-las seria reescrever-me.

________________________

Ps: a ausência do perfume usual.

Ps²: e ainda assim sei que tudo isso lhe cheira tão doce.

Divergência

2011-02-21T07:16:00.005-03:00

“As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios provam apenas que a vida prossegue e que nem todos se libertaram ainda.”

Carlos Drummond de Andrade – “Os Ombros Suportam o Mundo”

E o vento bateu tão forte que carregou consigo a iluminação. O suporte da vela jazia no chão ao lado da rolha ainda úmida pelo doce veneno rubro.

Nesta cena fora de foco as longas cadeiras ostentavam dois lugares vagos. E as estrelas da noite haviam fugido e o abandono se fazia ainda mais gritante quando a lua, solitária, era feita de holofote. E o feixe de luz, perdido na escuridão, vagava pelos labirintos que eram estes motivos insensatos.

As taças largadas pela metade. E os talheres, intactos, faziam-se sem sentido. E as palavras, tão ensaiadas, nunca chegaram aos ouvidos, e uma hora a música cessaria.

Todo aquele cuidado com as escolhas provava-se inútil. As faixas chegam ao fim.

E, no silêncio, o vento uiva ardorosamente pelas frestas da janela, triunfante sobre a chama extinta.

Agora tudo é frio.

Soul

2011-02-21T06:54:00.003-03:00

Apenas sou.

...and then I f l o w.

Legenda

2011-02-07T01:06:00.000-02:00

Desfeito, encontro-me comigo mesmo.

Ignoro o relógio; sou pontual.

Tenho-me em minhas mãos, completamente entregue. E agora, em meu íntimo, juro que esta será a última vez que me traduzirei.

Que as frases e linhas, se serão lidas com ardor, malícia ou ingenuidade já não mais me importam!

E também já não cabe a mim fazer com que elas cheguem a quem lhes possuem...

Que o possuir é vago demais. A dedicatória é fingida, a introdução persuasiva e as notas sobre o autor nunca se diferem umas das outras.

As apostas sobre o fim já foram feitas; o jogo de azar é envolvente.

Mil e uma expectativas e todos eles estão cheios de razão.

E a razão matou o amor.

E o amor, morto, matou o autor.

E este se desfez.

Mas desta vez, de outra forma...

Dandelion

2011-01-28T03:51:00.006-02:00

ao som de All India Radio - "Morning Drops Ambient"

Talvez eu tenha me desfeito no momento em que te conheci.

Talvez você realmente tenha me tocado. Com uma mão delicada que tencionava ser suave mas força o limite e rompe cada um dos frutos de um dente-de-leão.

E talvez, Flor, este seja eu. Esvoaçado, sou apenas vestígios pelo concreto.

Sou pensamentos despidos, emoções ao léu...

Sou passos vacilantes de um nômade perdido.

Sou, enfim, romântico.

Meio a Meio

2011-01-21T08:38:00.000-02:00

Que talvez fosse cedo demais. Mas talvez o tempo fosse medido pela vontade.

E talvez o tempo era mesmo curto por que a vontade era demasiada.

Que o tempo se tateava no medo do não ser recíproco e a vontade se envergonhava de ser tamanha.

E ambos se encaravam almejando serem um pouco mais equivalentes.

Mas o tempo, que queria ser tão maior, era tão lento quando estavam distantes que até nomeava a vontade de “saudade”.

E a vontade, que era tão imensa, se escondia com medo de ser notada e taxada de precoce.

E viviam tão inquietos que quase se esqueceram que só faziam sentido juntos.

E quando o tempo se declarou para a vontade, da pontinha de seus pés para estar mais próximo aos olhos dela, ambos aquietaram-se em um olhar demorado.

E talvez o tempo fosse mesmo medido pela vontade.

Enfim,

2011-01-10T13:48:00.002-02:00

"Que comece agora e não termine nunca."

Insônia

2011-01-08T09:14:00.001-02:00

ao som de Bonobo - "Sleepy Seven"

“Você não vai conseguir dormir” repetia incessantemente a voz dentro de sua cabeça em tom resoluto. A escuridão do quarto era confortável àqueles olhos sensíveis que se encolhiam diante da luz da manhã nascente que passava pela porta deixada entreaberta. Os pássaros cantavam longe. Dentro do quarto apenas um ronco leve de quem está em repouso profundo e o barulho da goteira em seu ritmo estranhamente sincronizado. Que inveja! Ele queria aquela paz para si. Com uma cabeça que não parara quando todos já haviam desmaiado e a festa se acabou. Com tantos pensamentos que o sufocavam: sonhos estrangulados por aquela realidade que se fazia pulsar.
A quietude do ambiente se desfazia em seu tormento invisível aos demais. E só agora, depois de acostumar-se ao escuro, apercebera-se da presença daqueles corpos que o cercavam. Salvo o espaço em que a poça de água crescia, o chão fora tomado por cobertores e colchões jogados de qualquer jeito no desespero do sono que batera sem precedentes. E, no entanto, ainda que no meio daquela orgia de roncos e suspiros, ele havia sido deixado para trás.
Acompanhava, de olhos bem abertos, a trajetória da gota que ia do teto ao chão. Contava-as todas e o fazia pois havia desistido de contar carneirinhos. O sono não viria, a voz já havia anunciado e não seria surpresa ela estar certa. Sua atenção desviara-se à respiração da garota que havia se deitado ao seu lado. Ele reparara mais cedo na roupa que ela vestia e agora percebia-a nos movimentos involuntários que seu corpo realizava. As dobras que seu vestido assumia eram hipnóticas e o retiveram ali por um bom tempo, como se o convidassem a experimentar o que seus pensamentos fantasiavam.
Deteve-se em seu colchão sem atravessar linhas imaginárias, sem se atrever a tornar fantasias realidade. Manteve-se intacto a observar as horas passarem, ainda que já desconhecesse o que era o relógio. Virou-se à parede e notou as rachaduras na pintura. Em busca de distrações deteve-se na descoberta de ser sensível ao ambiente e então percebia agora, com mais clareza, a infinidade de detalhes que o cercava.
Seguia, concentrado, a linha da fissura que se formara na vertical como se pudesse encontrar a origem em qualquer ponto daquele quarto. As paredes não convencionais formavam ângulos obtusos e agudos e alguns dos cantos daquele ambiente fugiam-lhe à visão deixando-o mais confortável para imaginar o que havia além das sombras que se projetavam sobre ele. O quadro ali exposto estendia-se à imaginação do rapaz que fazia daquele o seu universo e mergulhava na pintura tão profundamente quanto era o sono dos demais naquela habitação.
Imerso em devaneios perdeu-se em seu oceano. E quando despertara havia se afogado na poça de água que crescera além das proporções.
E, enfim, já não sabia dizer quando aquele mergulho terminaria – se terminasse...

Nó na Garganta

2010-12-22T13:09:00.001-02:00

-Não trouxe suas palavras. Esqueci-as na gaveta do guarda-roupa, sobre algumas cartas de ex-namoradas. Mas lembrei-as, algumas, em um sonho recente, destes que nos desperta pela inquietação de ser tão real. E decepcionado ou aliviado, levantei-me da cama pensando em você. Era apenas nisso em que o dia de hoje se diferia dos demais: eu tinha motivos para pensar em você.

Hortência

2010-12-16T08:55:00.001-02:00

Mais um desabrochar. E as pétalas se mantém em suas cores intensas e, presumo, com sua essência tão característica.

E, já sabes, sinto falta do campo de flores; desse jardim que é o mundo.

2010-12-13T11:53:00.001-02:00

Sem tempo para ser estraño.

Vende-se

2010-12-05T18:06:00.001-02:00

Se não fosse tão complicado ver um sorriso surgir em teus lábios...
Mas é impossível para mim olhar dentro de teus olhos. E como eu poderia sustentar essa minha cara simpática se a visse com olhos sérios? E o que há de sério para ver em ti?!
Pois venda-me, amor.
Que num mundo escuro é mais fácil enxergar tuas verdades. Que teus motivos brotam como flores do solo e te justificam incontestavelmente. Pois, afinal, que fato pode ser tão definitivo para não ser visto com outros olhos?

Privado

2010-11-23T12:51:00.000-02:00

E o sorriso se fez propriedade

e eu fui feito proprietário.

Insumo

2010-11-22T16:05:00.001-02:00

Irrastreável, Incomunicável, Inumerado: às vezes sumo.
Impaciente, Impetuoso, Instável: mudo meu rumo.
Indescritível, Inefável, Indeterminado: me resumo.
E me auto-consumo.

Espetáculo de variedades

2010-11-14T14:22:00.001-02:00

Agarrava-se à pilastra indo contra a correnteza. Eu, encostado na parede, recompondo-me, não conseguia desgrudar meus olhos dos dela. Parecia a gravidade a nos atrair, cupidos a nos empurrar, ou mesmo a própria discórdia: que ela estava acompanhada.
Olhos que se procuram mutuamente, bocas que se completam feito peças de quebra-cabeça perdidas na sala extensa, talvez imãs separados pelas mãos de uma criança e talvez esta fosse o destino.
Mantivemo-nos distantes. A troca de palavras foi inevitável: precisávamos testar-nos; precisávamos provarmo-nos. Mas talvez o gosto fosse insaciável, como foi.
E na manhã seguinte escrevo estes versos. Com uma vaga esperança das mãos do destino ter nos soltados por aí, rua afora. Quem sabe?

Percepção

2010-11-04T14:33:00.001-02:00

Dispor-se à vida e deixar-se ser conduzido.
Que veleje em brisas e brisas e que se perca no horizonte
E que possua limites, para que possa cruzá-los sem que se perceba
E só depois a exclamação despreocupada; o misto de surpresa e reticências...
... ah!

Maré

2010-10-27T14:34:00.000-02:00

E então, que fazem abertas estas aspas?
Muito já foi dito sobre solidão, mas estes escritos nunca foram concedidos aos teus olhos. Quiçá nunca serão verdadeiramente teus. Que os tem agora, mas não tens a mim.
E só o que tenho são estas mãos tremulas que rabiscam palavras ilegíveis e um sorriso amarelo camuflado em meio a um mar de gente.
Sobe, desce maré; passo despercebido, sem adjetivo algum.
E então, para que servem estas aspas que tens? Fecha-as agora!

Pulo

2010-10-25T00:40:00.001-02:00

E nosso encontro deu-se em um pulo; um susto.
A constatação de que a vida acontece nas lacunas da rotina e os amores são fruto do inesperado.
Mas afinal, ainda dá para se prever o itinerário do destino e as voltas que a vida há de dar.
Quem sabe eu não sou só um nó?
Que faltou um “s” para sermos nós.

Esclarecimentos Posteriores

2010-10-14T14:57:00.003-03:00

Descrente do futuro, como sou, esta não foi uma revelação ou qualquer espécie de aposta no destino. Este foi um desafio proposto aos demais jogadores; foi o anúncio da natureza humana – perversa e cruel – que se apresenta tão egoísta, mas que se mostra tão mais inconseqüente do que racional; é a dúvida sobre a minha compreensão – esse meu ciúmes de mim mesmo – que faz-me descartar a hipótese de ser decifrado por apenas um.

por Franco-

Sobre Love Will Tear Us Apart.

Sonhante

2010-10-13T04:29:00.000-03:00

Acho-me nessas despedidas rápidas de expectativas. Encontro-me exatamente nestes momentos em que o sonho se esvai e a realidade nos envolve. Tenho-me lá em minhas montanhas-russas; em meus “desumores”, desavenças, discussões com o destino.
Procuro-me no sonhar, encontro-me no momento.
E de tanto cálculo que fiz, no fim, só me restou o tempo perdido: espontâneo.
Que os planos, mirabolantes que sejam, caem à terra e as impressões se imprimem na temperatura do presente. Nunca me adiantaria ser frio: rendo-me ao espetáculo e derreto-me com a performance.
Sou mesmo... inconstante.

Exposição

2010-09-28T22:58:00.002-03:00

E se eu sou tão fechado assim, o que são, então, essas frases aqui dispostas, abertas para o mundo?

Ah, sim, agora eu me lembro: exposição de fatos.

Exílio

2010-09-23T12:49:00.002-03:00

Seu coração precipitou-se ao passar pela porta. Já não era o bêbado alegre do bar. Depois de horas na companhia das intermináveis doses de gim tinha finalmente conseguido descontrair-se e abrira um sorriso para os passantes que o encaravam com uma mistura de piedade e desprezo. Tinha agora, em suas mãos, o despertar. Sua expressão havia murchado e no lugar do sorriso e dos olhos semi-abertos sustentava um peso na face. Apoiou-se no umbral e encarou a porta à sua frente com uma mão sobre o estômago. Talvez o álcool não tivesse caído bem ou talvez ele já estivesse sóbrio o suficiente para encarar a realidade.
Havia alguns dias ele prorrogava o destino sabendo sê-lo inevitável. A angústia que havia se apoderado dele trazia consigo o silêncio perturbador. Já não era capaz de pronunciar palavras e sentia-se um vegetal. Tinha largado o emprego, as contas venceram e o celular parou de tocar.
Tinha empilhado a mobília da casa atrás da porta da frente no intuito de tentar esquecer-se do mundo externo, mas era impossível. Pelas frestas as sombras dançavam durante todo o dia e sugeriam uma multidão que o desaprovava. Em seu mundo silencioso o barulho de pregos perfurando a madeira da entrada de sua casa o torturava. Sua porta estaria preenchida com ameaças e apelos, como ele bem imaginava. Alguns dos vidros de suas janelas já se encontravam estilhaçados graças aos garotos que arremessavam pedras contra seu apartamento e, mais do que os pensamentos agudos, o barulho do vidro se quebrando era aterrorizador. Em um quarto vazio e escuro ele se encolhia em um canto, em posição fetal, e tapava seus ouvidos desnorteado até adormecer e se acalmar.
O som do desespero então lhe tocava como um despertador, a interromper tais cochilos que não o revigoravam, mas que lhe eram necessários. Cochilos que vinham no meio de uma linha de pensamento a qual seguia com cautela e de repente a perdia para o sono pesado e instantâneo. Já não possuía horários.
Imaginava que as fofocas já teriam tomado suas devidas proporções. Uma reunião de “extrema importância” já teria sido convocada e ele podia prever as expressões faciais das pessoas presentes no decorrer da conversa que tratava sobre “o cara do 201”. Ele previa as mentiras que seriam levantadas sobre ele e os falsos testemunhos e como seriam injustos, mas, subitamente, nada fazia sentido.
Andava pela casa com pés pesados e punhos cerrados a pensar sobre as pessoas a quem julgava levianos. Ia, apesar da exaustão, de um lado para o outro sem parar e irrompia nos cômodos vazios a procurar respostas. Abria as portas com um estrondo e havia se esquecido do silêncio que cultivava com tanto apreço até que se deparou com o grande espelho do banheiro e manteve-se estático e assustado.
Encarou-se nos olhos já não tão flamejantes e seus punhos se dissolveram em dedos. Os pés descalços podiam sentir a temperatura fria do mármore do banheiro. Logo seu corpo se descontraía e o silêncio se re-estabelecia no apartamento. Sua aparição repentina fez com que ele se sentasse no vaso sanitário absorto, com os olhos longe, perdidos dentro de sua extensa órbita.
“E o que tenho, se não uma grande mentira? O que sou, se não um grande covarde? Pois tranco-me e isolo-me e penso curar-me com o tempo, mas com um pouco de sanidade sei qual o tamanho da minha imaturidade em esperar o universo desabrochar-se à minha frente. Que faço de mim rei, à espera de seus súditos, a trazerem-lhe cachos de uva à boca e, no entanto, ainda que eu fosse afortunado, privo tais súditos de minha companhia. Que, se tenho um mundo inteiro do lado de fora, a me esperar, ele não vai se convidar para entrar por aquela porta disfarçada entre tantos móveis velhos; não haverá quem arrombe minha privacidade – ou melhor dizendo, minha limitação – para rasgar-me as vendas que tampam meus olhos e puxar as cortinas que escondem meu Sol. Que tenho tudo diante de mim e só me engano com mentiras e com falsas necessidades. Que amo!, e disso sempre soube, mas meu orgulho, afiado, faz de mim um mero andróide, sem capacidade para admitir a mim mesmo o quanto o amor é livre. Que não tenho porque me preocupar com as tolices que são os pensamentos alheios: eles caem por si só diante da certeza do amor.”
Estava perplexo com suas palavras. Havia, enfim, se descoberto e diante da confissão, em voz alta, em frente ao espelho, pôs-se a procurar em sua memória, prejudicada pelos dias passados, qual o último lugar em que esteve antes de se fechar em seu mundo. Lembrou-se do bar da esquina e permaneceu ainda um pouco matutando a possibilidade de deixar seu abrigo, mas acabou por convencer-se de que aquela fortaleza era, na verdade, uma armadilha e o quanto mais longe estivesse dali, melhor seria.
Permanecia assustado e bastante confuso. Apesar de sua epifania sentia medo do mundo externo e imaginava os olhares que as pessoas lhe lançariam. Já não sabia pelo quê seria julgado. Que esses últimos dias eram motivo suficiente para ser tido como louco e, talvez, fosse bem pior ser louco do que ser amante.
Calçou o primeiro sapato que lhe apareceu e abriu caminho entre a mobília empilhada. Abriu a porta tapando os olhos para evitar a claridade artificial do corredor do prédio e olhou, de rabo de olho, os tantos bilhetes, já previstos, pregados na entrada de seu esconderijo. Não teve curiosidade para lê-los, largou-os junto à porta aberta e preferiu descer as escadas a pegar o elevador. Não se deparou com ninguém no caminho, portanto imaginou que a reunião que havia antecipado estivesse acontecendo naquele exato instante. Esboçou um sorriso da ironia que era perder o tempo discutindo uma solução para um problema que, agora, já não mais existia.
O sorriso fora uma tentativa falha de acalmar-se. Queria sair do edifício o quanto antes e sua vontade só aumentou quando viu que o porteiro, ao encará-lo, empalideceu-se. Agora estava próximo. Apesar de aquele pobre homem, que estava só cumprindo seu trabalho, imaginar que o sindico não quisesse que o “homem do 201” saísse, não havia como ele barrar uma pessoa de passar pela portaria, ainda mais um legítimo morador do prédio. Foi assim que o porteiro apertou, com a mão tremula, o botão que permitia o acesso à rua.
Fora fácil. Dali até o bar eram apenas uns duzentos passos trêmulos e sofridos. Chegaria lá nem que se arrastasse pelo asfalto. Já se imaginava sentado na mesa de costume e conversando ladainhas com o garçom que o atendesse e com os demais fregueses. Sentaria ali na mesa do bar e esperaria. Não sabia por que tinha que esperar, mas lembrava-se que era preciso, portanto, como gostava mesmo de beber, aproveitaria o tempo regado ao álcool.
E foi o que fez: chegou ao bar e sua mesa estava vazia, quase que guardada para ele. Sentou-se acompanhado do olhar do garçom que, já acostumado com as aberrações da rotina, não moveu um pensamento e foi atendê-lo de imediato. O homem, já percebendo os olhares e sussurros da clientela, pediu a tão famosa dose de gim do bar e decidiu-se despreocupar-se. Enfim as coisas iam se acertando para ele e os demais que se danassem, ele só estava atrás do que lhe apetecia.
Não demorou muito para possuir no rosto um sorriso bambo. Foi o mais próximo que conseguira chegar da felicidade desde todos aqueles dias em que se manteve enfurnado dentro de casa. Já não queria mais saber desse passado, mas apenas da próxima dose. E a pedia a gritos ao garçom que já a tinha preparado. Estava satisfeito, já havia quase se esquecido de que esperava por aquela mulher quando a própria surgiu-lhe em sua frente, seguida de assobios dos sujeitos também embriagados, e deu-lhe em mãos um bilhetinho azul, antes de ir embora.
Ele alarmou-se e se endireitou na cadeira do bar. Abandonou a dose pela metade e pôs-se a ler o que tinha naquele pequeno pedaço de papel colorido. Era, então, um convite. E do nada seu sorriso despencou-se e ele assumiu novamente uma postura séria. Era-lhe inevitável que fosse assim e agora todos os olhos do bar pousavam nele. Levantou-se cambaleante, pendurou a conta, pressentindo que já não voltaria ali outra vez, e seguiu a direção pela qual a mulher tinha sumido. Atrás dele os risos estouraram-se e ele sabia que era motivo de chacota. Fingiu não ouvir, mas com seu coração em mãos, esmagado por aquelas vozes cruéis.
O pequeno prédio tinha sua portaria aberta convidando quem quisesse a adentrá-lo. Ele o fez e subiu os dois lances de escada vagarosamente sentindo-se um completo idiota. Em voz baixa ridicularizava-se e questionava-se sobre o que fazia. Logo ele que era tão honesto, que preenchia os quesitos para ser considerado um homem-de-bem, que tinha condições de ir além. Por que se sentia incompleto? Por que ele tinha de amar? E já começava a duvidar se era realmente amor. Duvidava de si próprio, novamente.
Sentiu seu estômago embrulhar-se e apalpou-lhe. Encostou-se na porta antes de bater nela umas duas vezes e verificar que estava destrancada. Não foi como o planejado: contava com aquele tempo de ser atendido para recuperar seu fôlego. Sentia-se pesado, mas passou pela porta, mesmo com seu andar tonto. Seu coração palpitava-se em um ritmo inédito e sua visão escureceu de imediato.

Manifesto

2010-09-09T15:59:00.000-03:00

Solúvel, no entanto íntegro.
Sou substância volátil.
Sou o universo em flor, a se abrir e abrir e abrir - sou o abismo sem fundo.
Veneno aos que se embriagam do comum e levitam, e se cercam, se têm seguros: sou a insegurança.
A peça de teatro que nunca se repete, a peça que nunca sai de cartaz. Sou o improviso e o sorriso da platéia: provocado.
Sou o manifesto: espontâneo da boca de um. Um, qualquer.
Mas se sou linhas, versos, tenho lá minhas partes ilegíveis. Se chego a ser melodia, se chego a tocar seus ouvidos, sou um sopro mais demorado...
Sou as reticências que seus olhos exclamam, o silêncio que permanece após o fim.

Releituras

2010-09-08T00:24:00.001-03:00

Ando revirando o passado; revirando os olhos.

Ando por aí, pelas ruas, a me desculpar com o vento que passou por mim e nem o cumprimentei.
Ando por aí, esses dias, dando bola demais aos vizinhos: acenando pra quem não me interessa, dando ouvidos em um excesso de simpatia... Ando com tempo demais.
E hora que me falta, relógio que nunca se dispôs a fazer reverências, hoje me espera atravessar a avenida com os ponteiros a me acompanhar gentilmente.
Dou esmola até. Não dinheiro que nunca tive, mas sorrio e digo um “boa tarde” que é pra ver se a sorte consegue acompanhar mesmo meu passo.

E não é bom-humor por que este eu só reconheço quando já não estou são, mas é que, nas páginas amarelas a nostalgia se faz tão viva que, definitivamente, alegria é o que eu não tenho – mais.

Néctar

2010-08-27T15:16:00.001-03:00

As estações estão prestes a mudar. Antes eu pensava ser uma troca, sabe? Uma chegava e a outra consentia em se retirar e estava tudo certo. Do inverno íamos à primavera e tudo ficava florido: as crianças faziam em seus desenhos sóis sorridentes, as pessoas se empolgavam em aposentarem no fundo do armário seus casacos pesados e até as abelhas e borboletas se preparavam para voar de flor em flor em busca de seu néctar. Eu acabei descobrindo que não é bem assim.
O sol se impõe à força e atropela as estações. Parece-me até que o verão pretende pular a primavera, furar fila na cara-de-pau e irradiar o calor que lhe é tão característico. É como se o inverno tivesse sido encurralado ou andasse em uma ponte, dessas de navio pirata, com uma arma apontada para suas costas que o fizesse andar passo a passo em direção ao oceano.
O abismo abriga estas estações vencidas, todo este passado que vem à tona. E é muito estranho falar de passado... nesta carta atemporal.
Passado não temos. Talvez alguns resquícios de lembranças da fisionomia um do outro ou uma palavra trocada em uma ocasião inevitável, mas isso não significa nada. Que nem existimos! Atualmente – e eu digo no meu “agora”, por que no seu, ao ler esta carta, e se eu decidir enviar, já não será assim –, eu sou apenas um número na estatística que o jornalista apresentará mais tarde em rede nacional, ou sei lá, no canal em que você assiste. Eu sou, talvez, um rabo que fará um nó em seu pescoço ao passar apressada ou, quem sabe, um rosto que te lembre alguma amiga, ex-namorada, que seja! Eu não sou nada!
E eu não sou nada. Não sou louca por você, não quero sua amizade, não anseio nem sua atenção. Sou indiferente. Mas sei que, ao lhe escrever estou me contradizendo. Sei que, ao lhe enviar, estou exposta à principal lei da natureza: o equilíbrio. Se te escrevo, tu me lês. Qual o propósito deste tempo que emprego em linhas soltas e que, mais tarde, talvez, te amarrem a mim?
Ignoro. Caio então em um dilema: seria covardia escrever-lhe assim, tão espontaneamente? Despertar-lhe em um solavanco, não seria um choque? Mas resolvo-me! Pois mesmo que eu espere dias, semanas, meses, ainda assim lhe soaria, não sei... rápido demais?
Se eu te enviar esta carta eu imito as estações, entende? Eu me torno o próprio sol: impondo luz e energia. De forma mais ousada: torno-me seu centro, sua claridade e, no entanto, nunca “sua”. Aliás, vou além do sol: torno-me dona de seus pensamentos, assunto de seu diálogo interior, motivo de sua insanidade. Torno-me uma dúvida: “por quê?”.
Dizem que nada acontece por acaso. Bem, eu não acredito em sorte, mas, se ela existe, talvez nunca saibamos quando a temos em mãos. Imagino-o culpando-a por não a possuir: tem em mãos minha carta. Ou não, quem sabe você precisava mesmo de um rumo na sua vida; um alguém por quem procurar. Pensando bem, eu me sentiria sortuda por me ter em minha vida, mesmo como uma anônima.
Acaso ou não, vejamos: cara e a carta é tua, coroa e é da gaveta.

Fim de Festa

2010-08-16T20:47:00.001-03:00

E o que nos resta? A fome.
Que só ela guia nossos corpos circundados por trapos imundos de volta aos nossos lares em passos cambaleantes acompanhados de desejos ainda não saciados. Desejos nunca saciados, insaciáveis.
E amanhã eu vou acordar com o gosto de álcool na boca meio arrependido por não me lembrar de todos os fatos, mas por enquanto, em minha semi-consciência, eu ainda quero mais.

Devaneio Perfumado

2010-08-16T20:38:00.000-03:00

Desmancharam-se feito flores. Uma sobre a outra com as pétalas escorrendo sobre a face e seu cheiro característico se extinguindo.
A lua já estava alta. O perfume de menina, tão sutil, não podia competir com o cheiro do sereno.
Elas deixavam pouco a pouco de serem rosas, contentavam-se com um sonho bom, perdiam-se no sono que a noite trouxe.
Presenteadas com a dádiva de Morpheus tinham suas sombras fundidas como se fossem um corpo só. Talvez sonhassem juntas a mesma história.
E, no despertar, estariam fadadas a serem amantes, cúmplices de sua realidade transviada, suas fantasias.
Pois bem, nem a noite poderia competir com tais devaneios: ela era uma só; pobre solitária.

Psicodelia

2010-08-16T19:58:00.001-03:00

Nossos olhos empregam o desespero.
Diante da euforia se perdem entre um sorriso e um susto. Não atingem um meio termo; estão ausentes: fora de órbita.
Nossas pupilas se esticam para acompanhar o ritmo, para registrar o fato – cotidiano? – e, bem, nossas palavras se perdem em nossas cabeças diante da incapacidade de encontrar nossas canetas perdidas.

Auto-Retrato

2010-08-11T00:23:00.000-03:00

Desprendo-me da razão. Desapego-me da realidade, solto-a como uma garotinha e seu balão.
Tomo susto. Que são repentinos os três toques na porta de madeira e então a campainha, para reforçar: a loucura me visita. E que lindo é o balão vermelho subindo às nuvens.
O chá é agradável. E são cinco, e meia, e seis, e já escureceu.
Gosto das sombras da sala de estar. Elogio-as. Estamos a sós. Não convidamos palavras, mas eu falo sozinho; Não convidamos a noite, mas as estrelas nos espiam pelas frestas da persiana mal fechada; Não convidamos a luz e permanecemos no escuro.
Não convidamos a garota: ela chora no andar de cima – ou no quarto ao lado, não sei bem.
Lembranças se exaltam em cada verso da música do rádio... Mas neste momento já não há estações musicais e, bem, não há do que se lembrar. Que a loucura é íntima e temos um pacto: presente perpétuo.
Um dia ela me pediu para desenhá-la. Eu disse que a faria em linhas e ela aceitou. Pequei: trouxe para dentro as palavras. Fiz um rendado na folha de papel e a tive ali. Depois a matei com pontos e vírgulas.
Mas deixei vestígios: uma garota desesperada e um balão sem rumo.

Sonhos

2010-08-09T15:27:00.002-03:00

Logo eu que vivo com a cabeça tão alta, nas nuvens, tenho estes pés tão firmes no chão.

Apoteose

2010-07-29T05:27:00.005-03:00

ao som de Spacemen 3

Começava escuro. Eu estava apreensivo, andava ultimamente sem paciência para ver filmes inteiros. Andei deixando a cama pela madrugada e o sono pela metade, os cafés-da-manhã intactos e os da tarde mordiscados levemente, as piadas no silêncio, completo; os pensamentos longe disso. Andei abandonando idéias na lixeira do meu cubículo, dando voltas mais longas com meu cachorro como pretexto para a ausência, esquecendo-me de carregar o celular; esquecendo de carregá-lo comigo.
Um amigo havia indicado. Amigo? Talvez. Estive a perambular e me deparei com um alguém que parecia tão ou mais perdido do que eu – acho que isto é motivo para considerá-lo meu amigo –. A curiosidade não foi tanta. Não, nesses casos, quando se foge de casa para tomar um ar, quando se opta por respirar, não existe qualquer semelhança entre você e qualquer coisa ao seu redor, não há ligações com o mundo exterior. Nesses casos a indiferença reina e ela não diz uma palavra, pois ela serve ao silêncio. No entanto aquela praça era o local da cidade o qual eu mais gostava e eu não pretendia estragar uma noite, qualquer que fosse, por ali por conta de meu humor egoísta.
Com a boca seca eu assistia a fonte desligada. Se fosse dia, com certeza eu me lembraria das garotas que eu havia trazido para se sentarem nos bancos que rodeiam o chafariz numa outra época da vida, mas no estado em que estava aquele lugar não me remetia a nada. Eu pensava em um lugar que pudesse estar aberto para comprar um conhaque barato e também não me lembrava de nada. Pensava num número de telefone, algum que tivesse escapado da agenda de contatos e penetrado em minha memória, algum que houvesse sobrevivido à modernidade cômoda, mas ainda nada.
Os passos medidos e a respiração contida. Apesar de estar tão cheio de tudo, naquele momento minha cabeça permanecia vazia e eu aproveitava para capturar todos os detalhes. Meus olhos buscavam longe as luzes da cidade e se contentavam em imaginar o filme se passando por aquela paisagem urbana. A praça tinha um tom de morte; o cheiro de vida. O sereno inundava minhas narinas e meus olhos se fechavam no intuito de escutar mais de perto a voz de minha mãe repetindo os conselhos sobre essas horas da madrugada.
Quanta desobediência por bel-prazer, quanta liberdade a ser contemplada; tanta que nem cabe em recapitulações. Tantos sorrisos e choros, sinceros ou forjados. E eu era tão extremo que só assim para me reconhecer e então assumir que, realmente, nunca fui bom com fisionomias. Admitir a mim mesmo que as pessoas que eu conheço só serão lembradas pelo que são e não por suas faces, adiantar que eu não vou me lembrar, amanhã ou depois, do rosto do homem que divide a praça comigo.
Chegou perto de mim e me perguntou se eu tinha fogo. Eu disse que não fumava. Ele também não, mas o calor o acalmava. Perguntei o que lhe havia passado. Seu relógio de bolso havia parado. Perguntei o que mais. Não havia mais, era o tempo. Fiquei em silêncio.
““Deus me abandonou no meio de uma orgia entre uma baiana e uma egípcia. Estou perdido. Sem olhos, sem boca, sem dimensões.””.
“Deus?”
“Não, Carlos Drummond.”
“Ah, sim. Que carnaval!”
“Sim, “Um Homem e seu Carnaval” – ou parte dele.”
Agora então eu notava: o homem era mais velho do que eu, bem mais. Talvez eu não houvesse percebido pela escuridão, mas o carregar de um relógio de bolso e saber versos decorados me forçou a encará-lo e observar seus cabelos grisalhos e as rugas do tempo. Mas que tempo?
“O dia clareia sobre nós; e é cinza.”
“Não, que me dizes de alongarmos um pouco mais a noite?”
“Por mim, tudo bem. Para onde vamos?”
“Para lugar nenhum. A noite se vai, nós permanecemos.”
E o sol já não mais nascia. Permanecia no céu aquela lua torta e nuvens que o encobriam. Um céu rubro, temeroso, imponente. Começava a chuviscar.
Chuviscava em minha televisão.

Oração à lua

2010-07-22T02:34:00.004-03:00

ao som de The Editors

Ó lua, dar-te-ei fermento para que cresças rapidamente. Que pule de fases, torne-te plena, cheia, como estas pupilas que ocupam todos meus olhos. Que teu despertar cega-me, ofusca esta visão embriagada, faz-me homem de cinco sentidos.
Lua, dar-te-ei fermento pela luz. Que de perdido vou a crente na imagem de São Jorge. Que sinto-me capaz quando reconheço o dragão ajoelhado.
Dar-te-ei fermento, lua, para estar iluminado, para ser gênio. Quiçá regressar ao século XVII. Faz-me, portanto, detentor do conhecimento, confidencia-me segredos, ergue-me diante aos demais, homens de bem.
Fermento hei de te dar, lua, pelo instinto. Que me põe frente a frente à minha sombra como nem o espelho. Que põe-me frente a frente ao lobo. Lobo que tanto temo.
E no entanto, lua, lobo sou eu. Sou eu que aqui uivo noite afora. Por ti.

Surto

2010-07-17T04:19:00.003-03:00

Alguém há de espernear: “devolvam-me os fones de ouvido!”
E alguém há de se indagar: “o que fizeram com a lua no céu?”
E eu: “o que fizeram com a Lua no céu?" - no meu céu. O que foi feito dela? Ou, melhor, o que ela... se fez?

De verão

2010-07-10T01:44:00.001-03:00

Tinha uma flor nos cabelos e as roupas imundas.
Era verão e isto justificava tudo: o vestido leve, a alegria presente no cotidiano, as brincadeiras e a correria das crianças.
As nuvens se apresentavam como zoológico e a grama como berço para a imaginação: que se deitava ali e passava as tardes a observar o céu e sentir a brisa apalpar-lhe o corpo. E se perdia em pensamentos que quase se esquecia de olhar de hora em hora os meninos: serenos em seu mundo à parte.
O pé às vezes molhado pelas fontes que espirravam água repentinamente ou pelo bebedouro que era quase como uma atração turística. As mãos sujas, assim como as roupas, tudo bem, isso já era rotina. Mas a flor não combinava.
Não adiantava, a flor era muito radical! Os cabelos que a sustentava eram rebeldes, se lançavam ao vento junto ao vestido. E os olhos se fechavam numa expressão quase sublime, mas a flor permanecia intacta.
Talvez fosse medo. É, medo de ser só mais um amor de verão, medo da chegada do outono. E se a flor caísse murcha? Então a ostentava ali, quase despretensiosa, como uma coroa.

E se dissessem que foi ela quem catou, tudo bem, era mesmo menininha para esse tipo de coisa. Mas seu olhar não resistia a acompanhá-lo quando ele atravessava a praça e vinha, mais uma vez, em sua direção.

Reflexões Tardias

2010-07-09T23:28:00.003-03:00

Tenho me tornado cada vez mais livre e, no entanto, menos libertário.
Eu quero voltar atrás.
Só consigo perceber agora que o câncer que tanto te aflige, este que te faz tão mal, não é contagioso, mas, pelo contrário, sempre esteve presente em mim.
Só consigo perceber agora que tua presença era o alívio e que agora ele cresce solto, em ritmo acelerado, e eu tenho me transformado mais em você do que você própria.
Eu, que antes renegava analistas por me gabar da auto-compreensão, agora os suplico em cada cidadão comum que me cerca com algum tempo disponível. Sorvo seus poucos segundos e me embriago de palavras vazias buscando apenas a mim mesmo.
A medida de que me liberto de pudores, regras e pensamentos limitantes me vejo cada vez mais abandonando a ética e um senso social o qual eu acreditava possuir. Vejo-me um híbrido a optar por sua ruína: a escolher o selvagem, o lobo!, e deixá-lo solto na floresta; a ignorar a consistência dessas árvores cinzas cimentadas.
Perco-me cada vez mais e me desespero por sabê-lo e por tentar compreender-me sem sucesso: ou o racional me abandonou, agora por completo, ou se supera e prega-me uma peça; uma dessas inimagináveis.

Dois minutos de conversa

2010-06-30T17:50:00.002-03:00

uns dois minutos de conversa viriam a calhar.
claro que para uma conversa de esquina está muito bom: um assunto rápido, comum, público.
mas se as palavras se emendam e vão puxando outros temas, tantos que nem cabem no imaginário por serem espontâneos demais, daí eu sugeriria uma cafeteria onde as almas se acalmam.
penso se tratarem de alívios e simplesmente isso. Que garçons são charmosos a carregarem uma xícaras de café e as cadeiras são poltronas em um fim de tarde. E, ah! qualquer papo-furado é poesia por aquelas bandas.
E nos chamam de poetas quando escolhemos nossa mesa...

De mãos vazias

2010-06-27T03:05:00.000-03:00

Recebeu-me em seu quarto vazio no meio da noite. Vivi de visitas inesperadas ao longo desses últimos meses. E ainda que, agora, de volta ao lar – devo acrescentar, por tempo indefinido – minha cama me estranha e se murcha ao receber meu corpo encolhido na madrugada gelada.
Sussurrou-me algumas palavras confortantes entrecortadas pela boca apoiada nos joelhos. Sentava-se no encontro das paredes, ao lado do espelho, mas o evitava com certo repulso. A cabeça baixa já não era novidade e as histórias que um dia se fizeram de sonífero agora, todas esquecidas. Resolveu se desfazer delas por completo. E ali estavam, nas páginas amareladas, rasgadas no chão do quarto.
Quase nem fico. Que o passado bate forte e se perco o controle sou eu o dominado. Mas o tenho, meu anfitrião, de volta à origem, rendido, como um garotinho em plena prenda no canto da sala de aula. Que devaneios o devoram e o tempo o humilha, por castigo ou simples prazer.
Apesar de aflito, mantenho-me calado: sei que o Deus do Tempo é imune a desesperos prolixos e que sou só mais um tolo embriagado posto na fralda da noite. Mas sou todo perguntas em meu recordar: desde a ligação surpreendida pela insônia de meu companheiro ao meu auto-convite. Quem me respondera diante ao telefone?
E quem era mais próximo de mim? Aquela criança resmungona e teimosa ou o indivíduo que possuía meu respeito? E, afinal, não eram os mesmos, idênticos, embalados no mesmo corpo magrelo e de baixa estatura?
O espelho, ignorado, gritava as respostas e me expulsava: que com a consciência há de se lidar sozinho e minha presença era, além de ineficaz, constrangedora.
Que o silêncio permaneça. Peço licença apenas com o ranger da maçaneta e meus passos tortos, cambaleantes quase como os pensamentos, nos tacos de madeira.
Deixo-o em paz e volto-me para a rua imaginando a reação de meu amigo no dia seguinte. Estive lá, mas ele: recordar-se-á de quem?

E fico a pensar...

Sobre minha vida boemia que me fez esquizofrênico.

João

2010-06-21T00:30:00.001-03:00

Tens em teu cabelo encaracolado o cheiro da embriaguez e faz parecê-la amável a quem escuta as palavras que ecoam de seus lábios.
Tens em tua voz o timbre da segurança e atormenta tuas amantes quando anuncia suas descobertas – que sabem não ser tão dono assim de si.
Tens em teu olhar o brilho de um menino que tudo pode. E só eu mesmo para saber o quanto podes. Que és livre e belo, mais que qualquer outro, para poder se lançar ao mundo sem pés atrás ou planos B.
Tens em teus passos o mundo a desmoronar; e tudo depende do seu humor. Que às vezes é você quem causa o estrago, e se orgulha e sorri com a sinceridade que nunca presenciei em ninguém mais. Mas às vezes, quando dias cinzas, encara o abismo e se lança na fuga. E compensa em horas intermináveis passadas na sua, nossa, realidade paralela.
Aos olhos de uns a inexistência. A outros, mais sensíveis, a insanidade.

Que amar assim nunca foi compreensível a ninguém. No entanto, dentro de uma casa, pintamos as paredes de verde e espreitamos a normalidade janela afora. É o mundo a correr diante de nós.

Angustiada

2010-06-21T00:02:00.001-03:00

Não tinha a quem contar suas aventuras. Deitava-se na cama e sentia-se angustiada porque sabia que o extraordinário seria segredo por todo o sempre. E ainda que se divertisse com isso, que ansiasse por se encontrar no quarto escuro novamente, estava perdendo a noção da realidade. Que vivia em sonhos e se perdia por lá. E passava as horas livres a dormir levemente enquanto o globo rodava do lado de fora.

E da porta pra fora havia vida, então. Portanto era uma mãe, angustiada mais do que a filha adormecida, a se entupir de calmantes – a princípio – e propensa à depressão. Afinal a solidão era mesmo genética e cada um lidava da sua maneira.

Indústria Cultural

2010-06-18T15:41:00.003-03:00

Segundo texto do filme A Indústria Cultural x Banksy produzido por alunos do primeiro período de Comunicação Social da FUMEC 1º/2010.
Ah, gostei tanto dele que resolvi postá-lo aqui também... hahaha

Dentro de um sistema em que se é imposto um padrão a ser seguido aqueles dispostos a fazer-lo por livre e espontânea vontade recebem ajuda e incentivo dos detentores do poder .
Os mais obedientes são premiados com o reconhecimento de completos desconhecidos, famosos, com palmas escandalosas e estatuetas de imagem desenvolvida para que possam parecer mais do que um mero troféu dourado de 38 centímetros.
Os que se destacam em seus trabalhos, os que leiloam a arte e, assim, dão continuidade à indústria se vêem orgulhosos de seus nomes estampados em um produto vendido. De seres livres tornam-se paranóicos com suas imagens e zeladores de seus copyrights: a arte não deve ser vendida, porque quando um valor é atribuído a ela, ela apenas deixa de ser.

Invasão de Privacidade

2010-06-16T14:57:00.000-03:00

Seu olhar era tão sutil que, por assim ser, fazia com que aquela relação imaginária se tornasse real. A curiosidade era tanta que servia para medir meu deslumbro pelo desconhecido completo. Eu a tinha em minha frente sempre; nosso contato, íntimo, e no entanto inexistente. Trazia-me as memórias de passos tímidos, medidos e medrosos, perdidos na imensidão do mundo e no seio daquela garota, menina-mulher, que me propunha aquele convite irrefutável nunca pronunciado. Sílabas caladas e os pensamentos, se expostos, lidos todos, teriam seu nome como legenda. Invasiva e perturbadora. Roubava-me a atenção ingenuamente e me olhava. Não como se houvesse algo errado, não de modo intimidador, mas apenas a buscar detalhes em mim. Com uma expressão que caberia a proibição de seu uso por me deixar tão confuso. Envolvido em seus mistérios sou eu a mistificando por completo. Sem forma e sem chance alguma de ler seus pensamentos.

Devaneios Tempranos

2010-06-10T22:12:00.001-03:00

Quando saio de casa levo comigo apenas o dinheiro do ônibus de volta.
Sei bem sobre retornos: fatigantes.
Há o alívio, claro, de se ter para si só, de volta à sua origem, sem competições com as vozes circundantes ou preocupações com as frivolidades alheias, porém o desânimo.
Que não fui feito para isso não!
De saber aonde é o ponto final, sem surpresas e que se tudo correr bem, se ao meu lado estiver o que chamam de sorte, toda, toda do mundo, será, então, apenas mais um regresso incólume.

A Escada Azul

2010-06-08T23:41:00.001-03:00

O alívio de ter chegado em casa.
Pés cansados; De serem atrasados por tantas linhas no chão. Que, como criança, pela noite, se diverte com seus passos.
Olhos assustados, acostumados à escuridão. Olhos molhados pela música dos fones. Olhos fechados, e o pensamento aí onde te deixei, onde já não está mais e, então, perdidos; estes meus pensamentos!
E tudo que quero é me jogar sobre o colchão com sua voz em meus ouvidos ou, se ocupados, em minha mente a ecoar noite adentro.
E, apesar de fria, o corpo quente.
De tantos, tantos motivos, explico em um sussurro: o elevador estragou, tive de subir pela escada.

Complet@

2010-06-08T15:30:00.000-03:00

Era um mais do que a multidão
E nada de metades
Amante do não
E de vontades

Rodeios

2010-05-31T14:03:00.001-03:00

O aborto da voz, o nó na garganta.
A queda da caneta; ou o risco, a rasura.
É a adoção de reticências.
Aos impetuosos o rasgar do papel, o calar-se, súbito.
Aos tímidos o enrubescer.
Aos colecionadores mais uma peça, mais um causo.
Quantas cartas já não chegaram à seus destinatários?

2010-05-31T14:02:00.000-03:00

Releio as palavras, agrupo meus deslizes, passo tudo a limpo.
Preocupo-me com a legibilidade, perco minutos analisando-a com olhares de estrangeiro.

...

“Já posso trancá-la na gaveta.”

Maio

2010-05-31T14:01:00.000-03:00

Perdoe minha falta de atenção
A conexão está falhando.
Não me deixe ir, agarre-me pelas mãos, abrace-me por trás, pois esta é a última vez.
A cidade se esvaziou. Espaços vagos, estacionem seus carros.
A cidade é cinza e tem seu tempo próprio.
Meu coração é cinza. E está batendo fora de ritmo.
A conexão está falhando, já não sou de vocês.
Quem me vê? Quem me tem?
Nuvens no meu céu, em tempo integral.
Tempo estraño; passageiro.
E Maio roda a roleta,

se vai,

se foi.

Alô?

2010-05-27T23:04:00.000-03:00

Eu sou suas unhas ruídas e o arrependimento ao olhar o esmalte colorido.
Sou toda a ansiedade pelo dia de amanhã, a indecisão da roupa e o relógio implacável.
Sou essas pupilas cheias, transbordantes, que querem se derramar sobre ponteiros para que se deitem mais rápido.
Sou a última, penúltima, antepenúltima... Sou as páginas do seu caderno rabiscado na madrugada.
Sou bocejo e a incapacidade de dormir.
Sou insônia e serei olheiras.
Enfim, eu sou o que atende o telefone as quatro, quatro e meia da manhã.

E, do outro lado da linha, tudo que escuto é uma respiração que soa o timbre do desespero.

Da sala ao lado

2010-05-20T12:52:00.002-03:00

Sentou-se ao meu lado, puxou um fone da minha orelha e colocou em seu ouvido.
“Eu sempre quis saber o que você escuta, sempre quis ouvir sua voz.”
Não tive uma palavra para saciá-la, então continuou:
“Você... acredita em destino?”
“Na verdade não.”
“Por quê?”
“Seria muita pretensão minha acreditar em destino depois de forjar tantos acasos.”
“E sobre sonhos?”
“Estou começando a desacreditar... neste exato momento.”
Ela me beliscou e sussurrou em minha orelha nua:
“Eu sou real.”
“Tão real que até assusta.”
Seus olhos me censuraram, mas sua boca não se moveu, permaneceu em silêncio.
“Quando te vi pela primeira vez?”
“No corredor.”
“Provavelmente...”
“Achei que nossos olhos nunca se desgrudariam.”
“Achei que nossos passos nos juntariam.”
“Achei que aquele segundo não ia terminar.”
“Achei que te veria nos dias seguintes.”
“E no entanto eu te procurei...”
“Tive medo de te ver.”
“Tive medo por não te ver”
“E eu culpei tantos fins de semana, tantos feriados. Quis modificar o calendário, adiar recessos, excluir dias vermelhos...”
“E dar férias a mim mesma quando te visse...”
“Ou me dar férias só para te ver...”
“E fugir de compromissos...”
“Só para te ver passar. E não ser notado.”
“Fazer um esforço descomunal para fingir não te ver.”
“E voltar à realidade já fantasiando o amanhã.”
“Apostar comigo mesmo sua roupa...”
“...seu humor...”
“...suas músicas... e a curiosidade porque não havia como descobri-las.”
“E ter, agora, um mundo para te falar e um nó na garganta.”
“E um rosto vermelho e um coração aliviado.”
“E só então perceber que, sim, acredito em destino.”
“Dizer que eu já sabia e poder sorrir”
“Cortar o seu sorriso com uma frase inesperada. Ou um convite: para fugir daqui.”
“Me fazer sorrir novamente sem ter que dizer nenhuma palavra para que entenda minha resposta...”
“E te puxar pelas mãos, te tocar, enfim com algum pretexto, e te levar para longe daqui.”

Discreto

2010-05-12T16:00:00.001-03:00

De uma certa forma meus olhos ainda se enchem de água quando eu te vejo e eu fico assim, perdido, sem rumo...
Não demoro muito para perceber que aquele não é o meu lugar, que eu não caibo ali. Sou peça de quebra-cabeça com o encaixe deformado, sou chave com dente extra, sou inadaptável...
Sou, agora, a criança que corre porta afora com lágrimas nos olhos. Mas, claro, bem mais discreto: despeço-me – nada de proximidades, se não a máscara cai – e dou as costas. Saio andando naturalmente.

Hipocondríaco

2010-05-03T11:15:00.001-03:00

O mundo se derrete em lembranças e eu as tento entender.
O que seria a saudade?
Passado complexo, avulso e, fora de contexto, inexplicável.
Tenho ainda algumas fotos, mas não sei como encaixá-las: perdi o manual. E a bula! Ah, pra tantos remédios que eu tenho que tomar!
O sono não é mais automático, a dor de cabeça sim.
Coloco para fora todo o lixo que contenho e escrevo linhas em um momento de lucidez.
E pílulas, pílulas, pílulas... Talvez a resposta fosse pequena assim.
A resistência ao profissional. Quem é que sabe da vida do outro?
Eu estou muito doente. Ou talvez eu apenas seja hipocondríaco.

...um mero viciado em lembranças.

"Love will tear us apart"

2010-04-28T00:37:00.005-03:00

racional x emocional

Borrão

2010-04-26T01:21:00.001-03:00

Foge do mundo.
Mas volta arrependido, cabisbaixo e sem palavras de consolo.
-Mas não trouxe nenhuma?! Não vistes tanta coisa?!
E segue com as bochechas rosadas e com a voz lhe escapando. Segue por seguir porque não sabe aonde ir.
Memória fraca. Talvez tudo gravado, mas, sendo assim, então, era péssimo em transpor!
E transpirava cenas de filmes envelhecidos. Filmes mudos, música clássica!
Ah! E suava a realidade para fora de si e fazia a multidão confundi-lo com uma ilusão.
Provocava o público só de subir no palco! – trabalhava, para deleito geral, nas vinte quatro horas que tinha o dia e nos sete dias que tinha a semana.
Afinal, era só uma atração. Uma atração à parte, mas não deixava de compor o espetáculo.
E vivia a questionar a ironia de lágrimas escorrerem pela face de um palhaço.
Devia parar: estava borrando a maquiagem.

Liberdade Condicional

2010-04-20T19:24:00.000-03:00

Acordou sonolento, com a boca seca, dor de cabeça e sem saber o que pensar. Cheirou a camisa, desabotoou-a e tirou, enfim, os sapatos. Procurou vestígios de batom ou de bebida por toda parte, nada. Não havia nem os furos peculiares dos cigarros de seus amigos e não tinha por que procurar: nem cheiro tinha!
Buscou o velho celular tentando em vão descobrir alguma coisa da noite anterior. As chamadas eram todas antigas. A última da lista ele lembrava de ter desligado com um “Deixa que eu mesmo cuido da minha vida, imbecil!”. Pensou então no bloco de notas. Ah! Aquelas folhas valiam ouro! Qualquer repórter, se soubesse de sua existência, daria tudo para tê-las em mãos, no entanto estava sempre bem guardado em seu bolso esquerdo traseiro e mais: nunca esteve à venda.
Alguns rabiscos rápidos revelavam a vontade de ter escrito um bilhete para um remetente que fora apagado com bastante competência. Ele tomava cuidado com cada ato. Sabia ser observado constantemente e sabia também que aquelas páginas eram bastante comprometedoras e não suportavam qualquer deslize emocional. Sua liberdade, ainda que nunca tivesse sido preso, sempre fora condicional.
Sentado no colchão não progrediu. Viu o coturno jogado no canto, o suspensório caído no chão e as gazes espalhadas por todo o aposento. Resolveu tomar um banho, pois, curiosamente, sentia-se imundo. No banheiro encontrou a lista de endereços. Lembrou-se de ter se entretido com ela uma boa parte do dia anterior. O nome circulado o levou ao resto do raciocínio: tinha tentado encontrar o cara.
Alguma coisa não batia na história. Se ele tivesse encontrado o homem seu corpo estaria com hematomas mais recentes, o que não era o caso, pois não sentia dor. Se ele não o tivesse encontrado, não havia porque ter dormido sóbrio ou, pelo menos, sozinho. E ainda havia a questão de ter se esquecido das coisas, temporariamente – e isso era um alívio!
Não prosseguiu em sua busca. Entrou no banho e fechou os olhos. Fez o que lhe parecia ser mais prudente e que sempre lhe trazia algum resultado e, assim, deixou a água lavar-lo e os flashes de memória virem por si só. Então esteve em casa durante a noite toda. Talvez tenha planejado alguma coisa ou talvez –não era tão provável, mas acontecia de vez em quando – tinha tido medo. Ele só queria saber das circunstâncias da situação para saber como ia resolver aquele problema, mas não tinha dúvidas de que o faria sozinho.
Passou a mão pela cabeça rasgada pela gilete. Não havia um pelo sequer e, se houvesse, ele o rasparia imediatamente. A barba, recém feita, também o poupava por hoje. Porém do corte que atravessava o olho, apesar de já estar se cicatrizando há umas duas semanas, não havia escapatória e ele teria que cuidar.
Saiu do banho, se enxugou e olhou pela porta para o único aposento que tinha aquele lugar. Empoeirado do jeito que sempre estivera não havia porque lançar aquele olhar minucioso sobre suas próprias coisas, mas ele sabia que havia algo errado. Estava, sim, tudo no lugar, exceto aquela sombra embaixo da porta e ele imaginou que talvez não tivesse saído de casa por que, simplesmente, não havia necessidade!
Vestiu o jeans surrado com toda naturalidade do mundo. Dobrou a calça e colocou o coturno. Amarrou forte os cadarços pensando em quantas vezes já o tinha trocado naquele mesmo ano. Ele sempre dava um jeito de arrebentar-los e quando os trocava comprava o mais barato possível. Colocou a camisa sobre o suspensório, mas nem se deu o trabalho de abotoá-la. Levantou-se do colchão, foi até o banheiro e bebeu um copo de água. Voltou refrescado, agora já com o coração acelerado, e resolveu acabar com aquilo de uma vez.
Não se deu o trabalho de pegar o caderno de anotações. Pensou que não precisaria ir muito longe para resolver o que o atormentava e, ainda assim, poderia esperar até chegar em casa para escrever o que tivesse que escrever. Subiu em cima do colchão e, de debaixo do travesseiro tirou seu anjo da guarda: seu soco-inglês era prateado, reluzente e bem pesado. Estava com ele em toda encrenca que ele arranjava e aquele era o tipo de situação em que ele intervia.
Vestiu-o em sua mão e o testou na parede. Um sorriso sádico subiu-lhe os lábios e seus olhos se estreitaram para ver a sombra que ainda o esperava sob sua porta. Dirigiu-se então até lá e girou as chaves devagar. Pensou ter feito tudo certo, pois, com o barulho, a sombra não se manifestou. Com a mão esquerda girou a maçaneta devagar e puxou a porta para espiar pela fresta que se revelava.
Do outro lado da porta havia um livro. Não, não era um livro, era uma outra lista de endereços! Olhou ao redor e não viu ninguém. Catou-a e a trouxe para dentro examinando a página marcada e o papel que continha uma observação ao lado de um nome circulado: “Você está procurando o cara errado”. Desviou seus olhos para o nada à sua frente e se pôs a pensar. Concentrou-se tanto que não viu que alguém se aproximava às suas costas. De repente tudo fica escuro.